这种事已经发生过不少，只是因为
瞌睡，一个不到一分钟的瞌睡
死 亡
一个人以什么方式死亡，死在什么地方
才能上天堂。一个人活着能到达什么地方
一个人是不是一定要先出生然后才能死亡
一个人可不可以等到死亡以后才出生。如果
一个人死成露珠，在春天的草叶上，和一个人
死成灰烬，在冬天的积雪下，有什么不同。你愿意
死成一只老虎还是一只绵羊，或者你仅仅是想死成
一捧泥土。一些人死了在石头上发光，一
些人死了
像土豆还在悄悄生长，一些人死了却落入
深深的海底
一些人死了就死了，就和睡着了一样，只
是再也不
醒来。我认识的一个人，他从一出生就开
始
等待死亡，他从未看见过他的生命
对于他来说，时间有多长死亡就有多长
对于他来说，身体和灵魂都既没有方向
又没有重量，地狱就是天堂。所以
他无论是死了还是活着都像坐在
黑暗中心的上帝一声不响
街 上
每时每刻，街上都有人在走
一些走过来，一些走过去，一些一直
不停地走，一些走走停停，东看看西望望
这么多的人都在街上走，简直数不清
这么多的人，大地啊天空啊，你们一定要把
自己打开。一些人走着走着长得更大了更高了
一些人走着走着腿就瘸了腰就弯了头发就
白了
还有一些人，走着走着，扑一声倒下，就死了
但是，还是有这么多的人在街上走，简直数
不清
大地啊天空啊，你们一定要把自己打开。我
也想
到街上，因为没有目的，所以我可以
走过来，可以走过去，可以一直不停地
走，还可以走走停停，东看看西望望，只是
为了混入人群，呼吸一下别人呼吸过的空气
走一下别人走过的路，我也就成了
这么多的人中的一个，大地啊天空啊
我也想把自己朝你们打开
灯
想叫醒那个睡在街头的农民，但是我
不能，最多，我能站在离他一米远的
地方，看一会儿挂在他眼角的泪。看样子
他睡得很深，也许他的心里已经没有一丁点儿
爱和恨。看样子他睡得很浅，根本还没有找到
梦的门，故乡太远，比所有远都远，一个梦
解决不了痛和思念的问题。看样子他睡得很沉
敦煌最古老的石头，再加上西风，再加上瘦马
以及孤烟，因为绝望所以活得比我们都勇敢
看样子他睡得很暖，虽然城市很冷
身体底下的水泥地也很硬，但是天空和大地
一个是他的床，一个是他的被，而且风也在吹
看样子他睡得很高，一只手低低地落下来
就摸到了两颗星星，虽然像两片碎玻璃
看到这里，我知道他只是太累，需要
好好睡一觉，他挂在眼角的泪
是照着他找到梦的灯
诗
只要一句诗，就可以使我全身解放
路上的河在梦里看见了花朵的翅膀
这支圆珠笔飞得再高些我就能到达天堂
已经够了，我活着，并且，遇见了你，即使在
你不想我的时候，我也是快乐的，有时候
我坐在屋里，有时候我走在街上，说实话
我也没有时时刻刻想你，但是时时刻刻我知道
你和我一样，活着，同时，也遇见了其他的
人，毕竟，有许多人在我们的生活中
而且，一些还成了我们的亲人和朋友，他们
关心我们爱我们，你说，这算不算奇迹
是不是神的光，还有诗，这人生的酒和糖
我不要太多，只要一句，就可以使我
全身解放！如果我写出和读出，即使在
一个很远的地方，你也能看见
我的胸膛，风在山冈上大声歌唱
蚂蚁和岩石一百年也不会死亡
闪 电
带着火，铁，一直在你的皮肤底下
前进：真实，博大，漫长，充满孤独和
疾病，这太阳永远照不到的地方，就像一条
噩梦里的蛇，凶猛，快捷，毫不留情，它咬住
你的血管，轻轻地一撕，就破了，它吸你的血
这看不见的地狱之王，它碾着你朝着欲望的方向
彻夜狂奔，最后到达你的破碎的灵魂，如果
你的手至今还握着一片草的叶，算你走运
那么，魔鬼，就不能把你毁灭，一片草的叶
是一道闪电的母亲，最终会生成一道
闪电，你要大喊，大笑，大哭，还要用
大力，剖开你的胸膛，一个巨大的雷
已经在你细小的身体内部生成，神
已经和你合二为一，至少在这首诗
就像一只飞翔在白骨里的鹰
你只管坐上这黑暗中刀锋的
列车，任随它展翅而去
春 天
风包围着我们吹，风吹呀吹呀
从十八个方向吹，不仅把我们的头发
吹乱，还把我们身上的衣服一件一件
吹落，就像树叶，但是在风的吹中，树叶
却一片一片穿在了树的身上，树叶
在树的身上一片一片变绿变大，然后又
变出花朵，蜂采了后又变出蜜，蜜又变出甜
和
香，这生命中最高最可遇而不可求的爱情
并不是每个人都能品尝到的，然而风的力量
远不止这些，风还有更多更复杂的想法
风包围着我们吹，风裹着我们在大路上奔跑
从高楼上往下跳，在村庄和河流里寻找骨头
诗歌的骨头，黑夜里鬼一样白森森的吓人
风把它们从时间的荒冢里刨出来
一粒一粒，打磨出神的光，种在我们
沙漠的心里，风就这样吹着
一转身，就把我们的脸吹皱了
是马太快了，城市太慢了，还是马太年轻了
城市太老了，我想，这些都不是城市容不下
马的理由。城市一匹马都没有。街上堵满汽
车
街边塞满人、宠物狗和笼中鸟，还差一厘米距离
谁也不能前进一步，谁也不能年轻一秒。马
却
越活越快，即使是一匹很老的马，已经老得
不能
跑了，还有翅膀。一匹马到了晚年即使是忘记了
飞翔，也还有自己的天堂。一座晚年的城市
有什么？发电厂废弃的烟囱下一大堆玩扑克
抽烟的男人，市场街口堆满了垃圾的建筑工地
露出大腿的女人做着各种各样奇怪的姿势
天还没黑，公共汽车站牌上的字就一个
也看不清，上面粘满了治性病的广告
没有站名，没有目的地，没有青春
就是这样的城市，我也有足够的爱
然而我更爱马，马一直年轻
一直保持着大地的悲壮和美
故 乡
故乡总是那么远，回故乡的路总是
那么长，而且，我们每前进一步
故乡就后退十步，百步，千步，万步
十万只大雁，再加上十万只大雁，也不能
把故乡背到我们的身旁。我们只能在梦里梦到
故乡，我们只能在生病的时候靠近故乡，我们
只能
在客死他乡以后回到故乡。那么多的人试图
把故乡
揣在身上，那么多的人试图在心里按住故乡
那么多的人都为思念故乡而死。故乡啊，你
究竟在什么地方，你究竟要让一个人等到什么时候
才能看清你的模样。一个人是不是自一出生
就离开了故乡。一个人到底有没有故乡
一个人除了故乡到底还有没有其它的
东西值得珍藏。大地很大。天空很高
火车很快。时间很长。最后，我们看到
一切事物，都在合谋把一个人
害死在一个叫故乡的地方
白 菜
起风了，下雨了，出太阳了，大地一直
在忙碌：生殖和抚养。白菜就是大地的
数不清的乳房：白。圆。鼓。乳汁到处流淌
所有的青虫都长出了翅膀。她们是蝴蝶的前生
安静。美丽。单眼皮。倾斜着歌唱。并且容
易受伤
一整片的春天的伤。这中国最古老的绸子的衣裳
出嫁了三十年的母亲从柜子底下一一抖出
她们就紧紧地贴着生活的表面飞翔，完全像
穷人的天堂。我这样相信，我这样说
是因为我看见了大地上的白菜地
是因为我一直在大地上的白菜地中生长
是因为我一直和白菜一起燃烧
白菜燃烧。乳汁到处流淌。真正的穷人的
天堂。难道你没有看见？难道你没有
吃过白菜？在冬天，当你吃多了肉
牙痛的时候，你想没想过要把
全世界都拔掉，而把白菜留下
诗人白连春
■ 老 刀
时常忆起白连春。
每次打开他的那本《逆光劳作》诗集，我就对白连春以及白连春笔下的白连春们充满敬畏。我以为真正的诗歌应该是从生活之中拔节出来的。没有生活作为基础就算有高度，那也是被砍伐或是阉割了的高度。
我与白连春相识在1998年。那是洪水过后不久的8月，他从四川，我从广州相聚在北京朝阳区八里庄的鲁迅文学院。刚抵达鲁迅文学院的当晚，按捺不住兴奋的我去隔壁的房间串门，大家都在热烈地交谈，一个辨别不出身份的同龄人引起了我的注意。他坐在床沿，留着一头寸发，瘦削的脸上刻着生活的艰难和委屈。之所以说辨别不出身份，说他像农民吧，他的确很朴素，一双平底布鞋简简单单地暖着他的双脚；说他不像吧，骨子里不仅仅有农民的那种憨厚，分明还有一种鄙视粗俗虚伪的知识分�