方远顿住，他握住他的手，在他开始涣散的视线里灌注目光。
“好的，我很好。”
归青听见了，于是恍恍地笑，竟很是满足。
“那就好，”他慢慢转向他：“方远，那时我对校花说，我的眼中只看得见你，是真的。”
他随即感觉一双手轻轻盖在自己的眼睛上，方远的掌心干燥而温暖，还有隐约的厨房油烟味。
“别说了，你累了。”
归青笑了笑。
“我这辈子，都没有说过比这更真的话了。”
可归青没有等到回应，他看不见方远的表情，笑容停留在脸上，笑着笑着，方远只觉手心里下起了一场雨。
他松开手，任那些液体四溢奔流。
那天夜里，归青死了。
☆、骨之苔
他替归青料理完了后事。拿到死亡证明，联系家人。归母从远方老家赶过来，悲茫地看着自己的独子躺在棺柩之中。
他找出当年的联络簿，一一照着陈旧数字拨打，而有人已早不记得他是谁。
葬礼之上，他看着黑色的棺柩下葬，上面的银色十字泛着冷光，照望着世人的信仰。
他想，爱与死皆是无意义。可是生命之重，就是无意义。
葬礼结束之后的晚上，他做了很长的一个梦，梦不知醒，梦中皆是旧日少年事，他和归青亲昵嬉笑，搭着肩走在夕阳浸没的路上。
方远一激灵醒过来，闹钟咄咄，惊碎一地梦境。
早上五点，窗外阳光微曦。
本能般地，他匆匆从床上下来，勉强洗漱，又想起今天是礼拜天，医院延长了探视时间。
洗菜，淘米，把昨夜新换下来的被单泡进盆里，他一边看着炉上以文火煲着的汤，手中利落地敲两个鸡蛋，用筷子打着。
每个早晨都是如此，洗衣做饭打扫去医院，习惯深刻入骨，成了无需驱动的本能。
筷子与碗敲击的声音清脆地回荡在空旷的房间里，他做着归青最爱吃的鸡蛋羹。方远知道那人口味偏甜，所以微微加了些糖。
他熟知归青所有的口味，喜欢草鱼，对鸭肉过敏，面里喜欢放醋，炒土豆丝喜欢偏生……
那个早上，他打着鸡蛋，隐约觉得自己似乎忘记了什么事情。
他将芹菜从水里捞上来切，没有想起来自己忘了什么。
他将热汤装进煲里，没有想起来忘记的是什么。
电视里天气预报播报着新一轮的降水，估计着降雨过后本市正式入夏。
他将打好的鸡蛋倒进碗里，切许末葱花。
一点一点，窗外时雨将至，乌云湿坠。
他切着切着，听着电视里的播报，突然切不下去了。
菜刀从案板上滑落，清脆的空响。
方远深深地弯下腰去，千万朵湿云郁积胸口，千万滴雨液从他的胸中四溢奔流。
END。
注：
【1】诗源自two loves。 Oscar Wilde。然而我记得的版本分明是他的情人珀西写的【摸下巴】。最出名的大概是那句话“I am the love that dare not speak its name。”
【2】关于AIDS，所了解到和查阅的资料不算多，算得上粗鄙，细节出入还望海涵，错得实在出格也欢迎指正。
【3】想到可能会有人给方远冠以渣攻的定义，请千万不要这么做，他不是渣攻也并非恐同，在这里不讨论道德问题，只是一个“终而没能在一起的”故事
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